El cuadro más robado del mundo

¿Vieron la pintura que está en la parte superior de mi blog?

Raras veces hablo con tanta objetividad en este blog. Me gusta subir únicamente una pequeña parte de mi producción poética, para mostrar a mis conocidos y amigos mi forma de escribir y mi apego a la poesía, pasión la cual llevó mi vida por rumbos increíbles y muchas veces inciertos.

Esa pintura de arriba es conocida como "El Poeta Pobre" de un pintor llamado  Carl Spitzweg. Un gran pintor. Por ahora tiene el record de ser la pintora más robada de toda la historia. Debido a su pequeño tamaño los ladrones la consideraban un blanco fácil. Pero no solo por sus dimensiones es la pintura más robada de toda la historia.

Les ruego que la contemplen. Obsérvenla, detallen cada parte de su extensión y entiendan un poco de lo que representa esa pintura para todos nosotros. ¿Acaso no tiene algo de envidiable? El vivir encerrado, solo, sin más compañía que una pequeña pluma, un montón de libros viejos y usados, una cierta locura oculta, muy sutil, y una paz que solo se puede encontrar rodeado de un espacio tan propio como el de nuesta propia cama.

Es envidiable el estar tan ajeno a toda la realidad, el estar descubierto de los problemas de la cotidianidad y estar tan cómodo, acurrucado en tu cama ya sea revisando versos o escribiendo algún nuevo ser que ya no será tuyo. Un ser que, sea como sea y sea lo que sea, será totalmente entregado a la humanidad, a la literatura, al lenguaje.

Cada vez que miro esa pintura le pregunto a ese personaje: ¿Por qué soy como vos? Y ¿Por qué no soy como vos? La miro a diario ya que está en todas las partes importantes de mi vida y esas dos preguntas van de la mano siempre. He tenido pláticas mudas con ese ser por horas y siempre las preguntas terminan saliendo ya sea al inicio o al final de la conversación. Esas dos preguntas retóricas.

Por esto es este ser es el que les recibe en este espacio literario. Tal vez también a ustedes les guste tener una pequeña plática con él. Tal vez y solo tal vez ( ya que todavía a mí no me pasó) este ser les pueda responder algunas dudas sobre que es el interior de uno; esa alta torre de marfil donde sentimos paz y tranquilidad.

Ya les presenté a mi amigo, ahora háganse amigo de él.

Mosquitos

Los mosquitos del techo

se miran entre ellos.

se miran, se agrupan

y no vuelan.

Algunos caminan

otros se alinean

mientras se siguen mirando.

¿Qué tramarán?

los mosquitos que no pican

que solo se miran

entre ellos

Luego yo barro

el suelo lleno

de mosquitos muertos

que no se alimentaron de mí.

Y miro los montones

cadáveres amontonados

y sigo sin entender

por qué no me picaron

Pero no pregunto a los cadáveres

tampoco pregunto a los del techo

porque tanto arriba como abajo

solo miran.

Es que creo

que a veces miran demasiado

a otros similares

y no se preocupan

por lo importante.

VI

Es cosa de sombras

Meditar.

Reflejos debajo del agua.

No hay misticismo grave

Solo movimiento.

No existen vacíos

¿Qué será?










                                                                                                                     Libertad.

Volver

Se esfumó el último brillo
y se notaba de entrada
que se volvió al inicio.

Claro, cambiaron
algunas pequeñas cosas
pero nada tan grave
como para no apreciar
el hecho de volver.

Recurrimos al pensamiento
al primero:
¿Viviré viajando?

No sé que estoy buscando todavía....

Gritar por dentro

“No sobra gris

sino que falta un poco menos”

Risas como corcheas.

Una

habitación donde

putear

y que no te oigan

ni los vecinos ni

los perros.

Crear un sonido

estridente,

horrible

saturar la mirada de agonía.

reproducirlo

dentro;

en la mente.

Corcheas frente al acrílico.

Solo el ojo

derecho refleja

el aterrador lenguaje.

No tengo apuro

No tengo apuro para enamorarte
no iré corriendo con flores
ni con poemas viejos
detrás de tu sombra.

No guardo orgullos para darte
hay una caja olvidada
llena de esas cosas
en alguna repisa solitaria.

Ni siquiera se te ocurra pensar
que moriré si no te tengo
esas cosas, rocío mañanero
ya están pasadas de moda.

En algún momento de tu vida
rozaré tu manga al caminar
mientras nos perdemos
en la avenida central.

Cada uno bajo su propio riesgo.

Pero eso no significa que no te ame
en lo más mínimo, sino todo lo opuesto
¡Que tampoco se te ocurra pensar eso!

País taciturno

Donde ya todo
deja de cobrar vida
a las 8 pm.

Un ser va.

Luces que crean
cuatro reflejos
de un objeto
en movimiento.

El viento pregunta:

¿Habrá algún lugar
donde los dioses
reciban asilo político?

Obstinado ser

Ya no te pido nada, viento
no te subordinas a los ruegos
no llevas los mensajes de la mente.

Ocioso ser omnipresente

llevas el sonido de los rayos

a un lugar donde sí asusten.

Ni siquiera callas cuando quiero.

ni siquiera callas cuando no.

Me obstina tu antipatía
dedicado a remover la hierba
a guardar mi voz cuando hablo.

Si alguno de mis deseos

quieres, obstinado, cumplir

solo cúmpleme este:

Ve y resguárdate en una cueva

déjanos mudos a todos.

Preguntas preguntas preguntas...

Y me preguntas:
¿Qué es bohemia?
uff ¡qué preguntas haces!
no te podría
evadir la pregunta
o respondértela
pero déjame enseñártela.

Ven, acompáñame
a mi torre de marfil

En mi galería de arte
más preciada
guardo las fotos
de los sentimientos
que despiertan
la bohemia.