No hay.

Se acostumbra
el verso
a ser mentira

y los
muertos
leyentes

viven un pesar desperdigado en minutas inconcientes
que no significan

nada

Mientras que
los vivos


hacemos el amor de manera brutal

mientras
no pensamos
en poesía...

Fallecen

¿Donde estoy cuando hay silencio?

no lo sé, he muerto demasiadas veces…

más veces de la que he querido

con todo el dolor que implica

incluso el renacer

La lata de conserva de alma

que guardo en mi bolsillo esta vacía

los agujeros de puñales son finos

y descuidan, y descuidan, y fallecen

La niebla me obligó a soñar que sabía amar

a regañadientes accedí

como accede un globo a explotar

Alguien ha robado el último cartucho de tinta

de la pluma que guardo en mi bolsillo

añeja pluma que lloraba

por salir y bañarse en lluvia

Soy consiente de una pequeña parte de mi destrucción

cada vez que rejunto los papeles pegados a la pared

y los uno a mis mangas y sueño con que son alas.

Este será el recuerdo de otra noche

archivada sin fecha ni numero

destajada en paralelos; líneas

que descuidan, y descuidan, y fallecen.

No soy original

Estos versos son trillados

claro que lo son, mi ser es trillado

solo mi sombra es creación de la luz

nada más.

Decisión

Mi ser es parte de mi destrucción

cada decisión que tomo se refleja

en una marca más en mi cuerpo

las lagrimas de los bolsillos

corren en dirección contraria.

No es tristeza, 
es esperanza.

La noche es roja y como que huele a muerte.

Te espero a vos

No te resguardes

si esperas un hecho

trascendental

no te resguardes.

No volví, persistí...

No he de ser ciego... bahh
sé que me falto al respeto
al no publicar más...

Estuve en una época (no de sequía de escritor, sino de publicador) en la que resolví internos yuxtapuestos entre comillas...

sólo me queda algo que decir antes de volver a publicar:


"Nunca le seré infiel a la poesía
siempre será una letanía
que alumbrará y oscurecerá mi entorno"

Torpe creación

Pensar que no pudimos encontrar la manera
de reducir el espacio interior de cada uno
por eso inventamos las persianas, las cortinas...

Invitación

Te invito a que no seas vos
quién lee ahora
que no te encuentres en ti
y te alejes

Cada verso que tragues
que lo trague otro
y el vos que se aleja
olvide tu nombre

Tal vez así nos entendamos mejor.

Papel que encontré tirado en el suelo...

...arte

sobre todas las cosas

arte antes que nada

arte ahora

sin un después

ni un antes

sin…

Londres

Londres: ¿Dónde quedaron tus pubs

de música en vivo?

¿Dónde quedaron tus juegos

infinitos de cartas?

¿En qué lugar quedó enterrada

tu medianoche?

Te faltan algunos suspiros ahora

o tal vez dos gotas de cerveza

para volver a ser lo que eras

antiguo paraíso de exiliados…