¿Donde estoy cuando hay silencio?
no lo sé, he muerto demasiadas veces…
más veces de la que he querido
con todo el dolor que implica
incluso el renacer
La lata de conserva de alma
que guardo en mi bolsillo esta vacía
los agujeros de puñales son finos
y descuidan, y descuidan, y fallecen
La niebla me obligó a soñar que sabía amar
a regañadientes accedí
como accede un globo a explotar
Alguien ha robado el último cartucho de
tinta
de la pluma que guardo en mi bolsillo
añeja pluma que lloraba
por salir y bañarse en lluvia
Soy consiente de una pequeña parte de mi
destrucción
cada vez que rejunto los papeles pegados a
la pared
y los uno a mis mangas y sueño con que son
alas.
Este será el recuerdo de otra noche
archivada sin fecha ni numero
destajada en paralelos; líneas
que descuidan, y descuidan, y fallecen.
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