estas hojas tristes
que atacan la mesa
que callan y dicen palabras
en silencio.
Que arrancadas gritan tintas
insomnios largos,
noches blancas,
desvelos innecesarios,
resacas de la mañana.
A estas hojas sucias
huyendo de la vacía compañía
del frío basurero.
Y que se entregan
así, sucias y amontonadas
a los sueños de ser escuchadas.
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