domingo, 30 de septiembre de 2012

VII


“A veces
las ventanas son solo un mito”

Ecos del discurso
renglones propios caen en la histeria.

-Está sucio el suelo.
(Los caramelos hacen una huelga violenta)

Anochecí sobre herrumbre.
Cinta adhesiva; borrón y cuenta nueva.

-¿A eso llamas recuerdo?
La herida a veces se comparte en silencio.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Maldita cicuta contemporánea


“La luna en u me recuerda a la copa llena de ilusiones que alguna vez sostuve en mi mano.”/

“La estrella sobre ella me hace imaginar un espejo en donde mi ser veía ojeras y paz.”/

“Es costumbre del pasajero de un tren resucitar un sentimiento elegiaco cada vez que su amante se va a su casa, a cenar con su familia.”/

“La continuidad de los faroles encendidos de las calles es sinónimo de gallos cantando y de tiritar de manos.”/

“El único dejo de inocencia que veo en mi paisaje es un corto hilo de tela de araña que va de un cable a otro.”/

“Alguna vez pensé que se volvió costumbre gritarle al cielo que lo amaba y que este no me respondiera.”/

“No hay sonido más antipoético que el arrancar de un auto mientras hay relámpagos en el horizonte.”/

“Mi mente viaja a un concierto de bossa nova donde descubrí que mis botas ya no eran las de antes.”/

“Mi cuerpo se estremece cada vez que recuerdo la crueldad de haber puesto una moneda en una máquina de juegos y que esta no se moviera.”/

“El dios de la luz miraba hacia un silbido extravagante mientras la luz rezaba con desesperación.”/

“La mañana siguiente a esta decidiré comprar una biblioteca y llenarla de muertos.”/

“Hay un crucigramas pegado en la pared del vecino que todavía no decidí resolver.”/

“Tengo un barril lleno de cicuta en el balcón cada vez que quiero tomar soma.”/

“El olor distintivo de todas las cosas es opacado por el olor distintivo de una sola.”/



Y no hay. Al final no hay...

Terremoto

Tiembla
la mano tiembla
tiemblan las ideas
el ser irrelevante
somos una estrella
sin ganas de brillar.

martes, 28 de agosto de 2012

El cuadro más robado del mundo

¿Vieron la pintura que está en la parte superior de mi blog?

Raras veces hablo con tanta objetividad en este blog. Me gusta subir únicamente una pequeña parte de mi producción poética, para mostrar a mis conocidos y amigos mi forma de escribir y mi apego a la poesía, pasión la cual llevó mi vida por rumbos increíbles y muchas veces inciertos.

Esa pintura de arriba es conocida como "El Poeta Pobre" de un pintor llamado  Carl Spitzweg. Un gran pintor. Por ahora tiene el record de ser la pintora más robada de toda la historia. Debido a su pequeño tamaño los ladrones la consideraban un blanco fácil. Pero no solo por sus dimensiones es la pintura más robada de toda la historia.

Les ruego que la contemplen. Obsérvenla, detallen cada parte de su extensión y entiendan un poco de lo que representa esa pintura para todos nosotros. ¿Acaso no tiene algo de envidiable? El vivir encerrado, solo, sin más compañía que una pequeña pluma, un montón de libros viejos y usados, una cierta locura oculta, muy sutil, y una paz que solo se puede encontrar rodeado de un espacio tan propio como el de nuesta propia cama.

Es envidiable el estar tan ajeno a toda la realidad, el estar descubierto de los problemas de la cotidianidad y estar tan cómodo, acurrucado en tu cama ya sea revisando versos o escribiendo algún nuevo ser que ya no será tuyo. Un ser que, sea como sea y sea lo que sea, será totalmente entregado a la humanidad, a la literatura, al lenguaje.

Cada vez que miro esa pintura le pregunto a ese personaje: ¿Por qué soy como vos? Y ¿Por qué no soy como vos? La miro a diario ya que está en todas las partes importantes de mi vida y esas dos preguntas van de la mano siempre. He tenido pláticas mudas con ese ser por horas y siempre las preguntas terminan saliendo ya sea al inicio o al final de la conversación. Esas dos preguntas retóricas.

Por esto es este ser es el que les recibe en este espacio literario. Tal vez también a ustedes les guste tener una pequeña plática con él. Tal vez y solo tal vez ( ya que todavía a mí no me pasó) este ser les pueda responder algunas dudas sobre que es el interior de uno; esa alta torre de marfil donde sentimos paz y tranquilidad.

Ya les presenté a mi amigo, ahora háganse amigo de él.

jueves, 16 de agosto de 2012

Mosquitos


Los mosquitos del techo
se miran entre ellos.
se miran, se agrupan
y no vuelan.

Algunos caminan
otros se alinean
mientras se siguen mirando.
¿Qué tramarán?
los mosquitos que no pican
que solo se miran
entre ellos

Luego yo barro
el suelo lleno
de mosquitos muertos
que no se alimentaron de mí.

Y miro los montones
cadáveres amontonados
y sigo sin entender
por qué no me picaron

Pero no pregunto a los cadáveres
tampoco pregunto a los del techo
porque tanto arriba como abajo
solo miran.

Es que creo
que a veces miran demasiado
a otros similares
y no se preocupan
por lo importante.

miércoles, 15 de agosto de 2012

VI


Es cosa de sombras
Meditar.

Reflejos debajo del agua.

No hay misticismo grave
Solo movimiento.

jueves, 9 de agosto de 2012

No existen vacíos

¿Qué será?










                                                                                                                     Libertad.

martes, 24 de julio de 2012

Volver

Se esfumó el último brillo
y se notaba de entrada
que se volvió al inicio.

Claro, cambiaron
algunas pequeñas cosas
pero nada tan grave
como para no apreciar
el hecho de volver.

Recurrimos al pensamiento
al primero:
¿Viviré viajando?

No sé que estoy buscando todavía....

miércoles, 11 de julio de 2012

Gritar por dentro


“No sobra gris
sino que falta un poco menos”
Risas como corcheas.

Una
habitación donde
putear
y que no te oigan
ni los vecinos ni
los perros.

Crear un sonido
estridente,
horrible
saturar la mirada de agonía.

reproducirlo
dentro;
en la mente.

Corcheas frente al acrílico.
Solo el ojo
derecho refleja
el aterrador lenguaje.