Él te recuerda
como el tacto de su pluma
como sus mejores versos
sábado, 27 de octubre de 2012
Vidas múltiples;
Encarno a la gaviota
adhiriendo papeles a mis brazos
cosechando jugo de noche
Volar y nadar
bajo sombrillas y tuercas,
encontrar el lugar exacto
donde perder mis estribos.
Y ya no me llaman
ya no dicen nada
ya no
nada.
Encarno mi cuerpo desoxidado
tratando de despabilarse
en la mañana.
No sé si viví
El mundo
ante mis pies
la boca pequeña
el ruido del subsuelo
el camino recorrido
unas tantas veces
el ser impartido
en melodías.
Y la conclusión:
“No sé si viví”
Joven delirio.
domingo, 30 de septiembre de 2012
VII
“A veces
las ventanas son solo un mito”
Ecos del discurso
renglones propios caen en la histeria.
-Está sucio el suelo.
(Los caramelos hacen una huelga violenta)
Anochecí sobre herrumbre.
Cinta adhesiva; borrón y cuenta nueva.
-¿A eso llamas recuerdo?
La herida a veces se comparte en silencio.
domingo, 9 de septiembre de 2012
Maldita cicuta contemporánea
“La luna en u me recuerda a la copa llena de ilusiones que
alguna vez sostuve en mi mano.”/
“La estrella sobre ella me hace imaginar un espejo en donde
mi ser veía ojeras y paz.”/
“Es costumbre del pasajero de un tren resucitar un
sentimiento elegiaco cada vez que su amante se va a su casa, a cenar con su
familia.”/
“La continuidad de los faroles encendidos de las calles es sinónimo
de gallos cantando y de tiritar de manos.”/
“El único dejo de inocencia que veo en mi paisaje es un
corto hilo de tela de araña que va de un cable a otro.”/
“Alguna vez pensé que se volvió costumbre gritarle al cielo
que lo amaba y que este no me respondiera.”/
“No hay sonido más antipoético que el arrancar de un auto
mientras hay relámpagos en el horizonte.”/
“Mi mente viaja a un concierto de bossa nova donde descubrí
que mis botas ya no eran las de antes.”/
“Mi cuerpo se estremece cada vez que recuerdo la crueldad de
haber puesto una moneda en una máquina de juegos y que esta no se moviera.”/
“El dios de la luz miraba hacia un silbido extravagante
mientras la luz rezaba con desesperación.”/
“La mañana siguiente a esta decidiré comprar una biblioteca
y llenarla de muertos.”/
“Hay un crucigramas pegado en la pared del vecino que
todavía no decidí resolver.”/
“Tengo un barril lleno de cicuta en el balcón cada vez que
quiero tomar soma.”/
“El olor distintivo de todas las cosas es opacado por el
olor distintivo de una sola.”/
Y no hay. Al final no hay...
Terremoto
Tiembla
la mano tiembla
tiemblan las ideas
el ser irrelevante
somos una estrella
sin ganas de brillar.
la mano tiembla
tiemblan las ideas
el ser irrelevante
somos una estrella
sin ganas de brillar.
viernes, 7 de septiembre de 2012
martes, 28 de agosto de 2012
El cuadro más robado del mundo
¿Vieron la pintura que está en la parte superior de mi blog?
Raras veces hablo con tanta objetividad en este blog. Me gusta subir únicamente una pequeña parte de mi producción poética, para mostrar a mis conocidos y amigos mi forma de escribir y mi apego a la poesía, pasión la cual llevó mi vida por rumbos increíbles y muchas veces inciertos.
Esa pintura de arriba es conocida como "El Poeta Pobre" de un pintor llamado Carl Spitzweg. Un gran pintor. Por ahora tiene el record de ser la pintora más robada de toda la historia. Debido a su pequeño tamaño los ladrones la consideraban un blanco fácil. Pero no solo por sus dimensiones es la pintura más robada de toda la historia.
Les ruego que la contemplen. Obsérvenla, detallen cada parte de su extensión y entiendan un poco de lo que representa esa pintura para todos nosotros. ¿Acaso no tiene algo de envidiable? El vivir encerrado, solo, sin más compañía que una pequeña pluma, un montón de libros viejos y usados, una cierta locura oculta, muy sutil, y una paz que solo se puede encontrar rodeado de un espacio tan propio como el de nuesta propia cama.
Es envidiable el estar tan ajeno a toda la realidad, el estar descubierto de los problemas de la cotidianidad y estar tan cómodo, acurrucado en tu cama ya sea revisando versos o escribiendo algún nuevo ser que ya no será tuyo. Un ser que, sea como sea y sea lo que sea, será totalmente entregado a la humanidad, a la literatura, al lenguaje.
Cada vez que miro esa pintura le pregunto a ese personaje: ¿Por qué soy como vos? Y ¿Por qué no soy como vos? La miro a diario ya que está en todas las partes importantes de mi vida y esas dos preguntas van de la mano siempre. He tenido pláticas mudas con ese ser por horas y siempre las preguntas terminan saliendo ya sea al inicio o al final de la conversación. Esas dos preguntas retóricas.
Por esto es este ser es el que les recibe en este espacio literario. Tal vez también a ustedes les guste tener una pequeña plática con él. Tal vez y solo tal vez ( ya que todavía a mí no me pasó) este ser les pueda responder algunas dudas sobre que es el interior de uno; esa alta torre de marfil donde sentimos paz y tranquilidad.
Ya les presenté a mi amigo, ahora háganse amigo de él.
Raras veces hablo con tanta objetividad en este blog. Me gusta subir únicamente una pequeña parte de mi producción poética, para mostrar a mis conocidos y amigos mi forma de escribir y mi apego a la poesía, pasión la cual llevó mi vida por rumbos increíbles y muchas veces inciertos.
Esa pintura de arriba es conocida como "El Poeta Pobre" de un pintor llamado Carl Spitzweg. Un gran pintor. Por ahora tiene el record de ser la pintora más robada de toda la historia. Debido a su pequeño tamaño los ladrones la consideraban un blanco fácil. Pero no solo por sus dimensiones es la pintura más robada de toda la historia.
Les ruego que la contemplen. Obsérvenla, detallen cada parte de su extensión y entiendan un poco de lo que representa esa pintura para todos nosotros. ¿Acaso no tiene algo de envidiable? El vivir encerrado, solo, sin más compañía que una pequeña pluma, un montón de libros viejos y usados, una cierta locura oculta, muy sutil, y una paz que solo se puede encontrar rodeado de un espacio tan propio como el de nuesta propia cama.
Es envidiable el estar tan ajeno a toda la realidad, el estar descubierto de los problemas de la cotidianidad y estar tan cómodo, acurrucado en tu cama ya sea revisando versos o escribiendo algún nuevo ser que ya no será tuyo. Un ser que, sea como sea y sea lo que sea, será totalmente entregado a la humanidad, a la literatura, al lenguaje.
Cada vez que miro esa pintura le pregunto a ese personaje: ¿Por qué soy como vos? Y ¿Por qué no soy como vos? La miro a diario ya que está en todas las partes importantes de mi vida y esas dos preguntas van de la mano siempre. He tenido pláticas mudas con ese ser por horas y siempre las preguntas terminan saliendo ya sea al inicio o al final de la conversación. Esas dos preguntas retóricas.
Por esto es este ser es el que les recibe en este espacio literario. Tal vez también a ustedes les guste tener una pequeña plática con él. Tal vez y solo tal vez ( ya que todavía a mí no me pasó) este ser les pueda responder algunas dudas sobre que es el interior de uno; esa alta torre de marfil donde sentimos paz y tranquilidad.
Ya les presenté a mi amigo, ahora háganse amigo de él.
jueves, 16 de agosto de 2012
Mosquitos
Los mosquitos del techo
se miran entre ellos.
se miran, se agrupan
y no vuelan.
Algunos caminan
otros se
mientras se siguen mirando.
¿Qué tramarán?
los mosquitos que no pican
que solo se miran
entre ellos
Luego yo barro
el suelo lleno
de mosquitos muertos
que no se alimentaron de mí.
Y miro los montones
cadáveres amontonados
y sigo sin entender
por qué no me picaron
Pero no pregunto a los cadáveres
tampoco pregunto a los del techo
porque tanto arriba como abajo
solo miran.
Es que creo
que a veces miran demasiado
a otros similares
y no se preocupan
por lo importante.
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