Ciudad

La ciudad

nos aísla de todos

recubriéndonos con personas.

Y cuando

queremos cubrirnos de lluvia

pasan miles de paraguas

(recubriéndonos con personas)

Entre estos infinitos urbanos

recubiertos de personas

a veces, solo (a veces)

vemos algo;

una máquina del tiempo

Algunos lo ignoran

a otros les asusta

pero yo digo (a veces):

“se llaman sonrisas”. 

Como un viento afilado

Desde el espacio

que hay entre las hojas

de una selva diminuta,

una epifanía

cae desde lo menos bajo

y va a la tierra.

Se vuelve sangre

se vuelve muchas cosas

con pequeños gestos silenciosos.

Se siente a sí misma

abriendo los ojos

desterrándolos hacia el cielo.

Nos siente a nosotros

y sin darse cuenta

se sonroja…

y nosotros nos detenemos

todos

sintiendo algo

como un viento afilado

retornando desde la tierra. 

Esa es la casa equivocada.

Y encarno

al solo llamear

de este cigarrillo atroz

tu voz y tu bello nombre

en cada devenir de mis noches

mientras espero verte volar lejos

como si de verdad no existieras ahí

en mi memoria.

Cupido

Están esperando

ellos no buscan

ellos esperan
reconocer el sonido del brillo

de los focos de la recepción.

Ellos esperan

y preparan

el flechazo de Cupido

al corazón.

Sin foto, solo un dedo

y ellos esperan

reconocer el sonido

de Cupido en el pecho.

Se prende la luz,

Cupido, se apaga la luz

sonido de vidrio y metal

en el suelo.

Se escucha un respiro,

Cupido, se escucha un gemido

sonido de carne cayendo

en el suelo.

Amo estas hojas

Amo estas hojas

estas hojas tristes

que atacan la mesa

que callan y dicen palabras

en silencio.

Que arrancadas gritan tintas

insomnios largos,

noches blancas,

desvelos innecesarios,

resacas de la mañana.

A estas hojas sucias

huyendo de la vacía compañía

del frío basurero.

Y que se entregan

así, sucias y amontonadas

a los sueños de ser escuchadas.

Al sur

Me desprendo.

Mi alma viaja

a donde alguna vez

hubo un olor a amor.

Al sur, a ese lugar

mi alma viaja al desprenderse,

a ese lugar ahora extranjero

donde se reposa de una manera diferente.

A ese lugar en donde sobra

un aire con sabor a besos encarnados en los ojos.

A ese lugar mi alma viaja

cuando hace ese frío particular

que sabe a llaves, a ventanas, a barrotes…

Máquina de ironías en el sur.

¿Dónde está tu máquina,

la que encerraste entre luciérnagas

allá en el sur, ahora?

Estamos en ese espacio

entre las comillas

guardados en ironías.

La máquina se prende

y se apaga a todas horas,

no es mentira.

Por eso siempre volvemos al sur

siempre donde dejaste la maquina

que nos encierra entre ironías.

Me llaman

Me llaman

-Surge el intermedio-

me llaman entre cables

se renuevan con pretextos.

Llaman a alguien

-Surge el intermedio-

llaman al escuchar

se escoge el contexto

Se suenan

me siento,

se revientan a espasmos

contemplo.

Me lloran

lo siento…

Manos infinitas

Ha de ser infinito tu ser
no te preocupes por eso
el mar es inmenso como tu nombre.

El pasado ha forjado
en vos, un estigma
que te hace ser vida y mucho más.

Y ni pienses que
no nos damos cuenta
de ese dolor inmenso, hermana.

Nadie en todo
lo que he de ser cierto
logrará cortarte las manos.

Sos vida
y das vida
Nunca perderás a quién sos.

Porque hiciste vivir al cielo
diste vida a la promesa
y nunca olvidaremos eso.

Solo te pido:
hay mucho luego
mucho bello.

Te pido que veamos
todo el infinito
que no te olvidará.



Dedicado a Raquel Sagot.

IX

No te quedes a más de un paso de mi alma

No esperes a más de un paso de mis sueños