Orfebre

Desde la historia, pasando por todo

lo que se ha escrito,

lo que has visto,

lo vivido,

olvidado.

Hasta el

metrónomo

que conduce

nuestras conversaciones

más ínfimas y etéreas:

Curtir la oración

curarla hasta hacerla

hierro de recuerdos.

Templar la palabra,

hacerla filosa;

diamante contra viento.

Pulir la letra, volverla

joya de soledades

re descubiertas.

Pasarla por hielo

domarla con fuego

y volver libre,
en el tono de una brisa,
al poema naciente.

No hay tanto perdido.

Siempre
habrá una palabra de más
en todo lo que no decimos.

Pero,
sin ser un poco hipócrita,
digo:
no desesperes
a tu mundo le sobra demasiada libertad.

Resguárdate
en reciclados;
oxigenaciones de heraldos.

Y

redesesperémonos, redesubiquémonos.
deshidratémonos, evaporémonos

pero siempre, a pesar de todo,

seamos algo
similar
a lo
mismo.

Con el residuo
de esas palabras
desperdiciadas
formemos quienes
somos.

En muchas palabras:

.                              .

                ..

                .?

                … .

                ¿ .

                ¿!

                ¡!

                “”

                ;;

                .

(Tres puntos...

Cuando no tengas más

eso que juega en los bailes;

ínfimos retrocesos de tu espasmo,

retratado en mi memoria

te prometo dar

un espacio

en donde quedemos

mano a mano

por el beso

que

te

he

robado.

Con

la condición

de que

en algún momento nos veamos

mi pobre percanta.

Ya que sólo somos ese recuerdo exacto

en

donde

nos vemos

reflejados en ese parco

recoveco de pizarras arañadas

por un ruido igual a lo cotidiano.

Por eso espero

que en algún momento

desees hablar

conmigo

ya que

yo te

sigo

esperando.

Como los puntos suspensivos que esperan encontrar un final,

te espero a vos. )

Todo entre paréntesis... por supuesto.

X

Si

la ansiedad

no me dice nada,

mi futuro

debe ser un acto

de recoger sonidos

del suelo

con alevosía.

Ciudad

La ciudad

nos aísla de todos

recubriéndonos con personas.

Y cuando

queremos cubrirnos de lluvia

pasan miles de paraguas

(recubriéndonos con personas)

Entre estos infinitos urbanos

recubiertos de personas

a veces, solo (a veces)

vemos algo;

una máquina del tiempo

Algunos lo ignoran

a otros les asusta

pero yo digo (a veces):

“se llaman sonrisas”. 

Como un viento afilado

Desde el espacio

que hay entre las hojas

de una selva diminuta,

una epifanía

cae desde lo menos bajo

y va a la tierra.

Se vuelve sangre

se vuelve muchas cosas

con pequeños gestos silenciosos.

Se siente a sí misma

abriendo los ojos

desterrándolos hacia el cielo.

Nos siente a nosotros

y sin darse cuenta

se sonroja…

y nosotros nos detenemos

todos

sintiendo algo

como un viento afilado

retornando desde la tierra. 

Esa es la casa equivocada.

Y encarno

al solo llamear

de este cigarrillo atroz

tu voz y tu bello nombre

en cada devenir de mis noches

mientras espero verte volar lejos

como si de verdad no existieras ahí

en mi memoria.

Cupido

Están esperando

ellos no buscan

ellos esperan
reconocer el sonido del brillo

de los focos de la recepción.

Ellos esperan

y preparan

el flechazo de Cupido

al corazón.

Sin foto, solo un dedo

y ellos esperan

reconocer el sonido

de Cupido en el pecho.

Se prende la luz,

Cupido, se apaga la luz

sonido de vidrio y metal

en el suelo.

Se escucha un respiro,

Cupido, se escucha un gemido

sonido de carne cayendo

en el suelo.

Amo estas hojas

Amo estas hojas

estas hojas tristes

que atacan la mesa

que callan y dicen palabras

en silencio.

Que arrancadas gritan tintas

insomnios largos,

noches blancas,

desvelos innecesarios,

resacas de la mañana.

A estas hojas sucias

huyendo de la vacía compañía

del frío basurero.

Y que se entregan

así, sucias y amontonadas

a los sueños de ser escuchadas.