Torpe creación

Pensar que no pudimos encontrar la manera
de reducir el espacio interior de cada uno
por eso inventamos las persianas, las cortinas...

Invitación

Te invito a que no seas vos
quién lee ahora
que no te encuentres en ti
y te alejes

Cada verso que tragues
que lo trague otro
y el vos que se aleja
olvide tu nombre

Tal vez así nos entendamos mejor.

Papel que encontré tirado en el suelo...

...arte

sobre todas las cosas

arte antes que nada

arte ahora

sin un después

ni un antes

sin…

Londres

Londres: ¿Dónde quedaron tus pubs

de música en vivo?

¿Dónde quedaron tus juegos

infinitos de cartas?

¿En qué lugar quedó enterrada

tu medianoche?

Te faltan algunos suspiros ahora

o tal vez dos gotas de cerveza

para volver a ser lo que eras

antiguo paraíso de exiliados…

VIII

Él te recuerda
como el tacto de su pluma
como sus mejores versos

¿A caso no es suficiente mierda?

Dijeron: No sé

El universo se vio reflejado en un perno oxidado.

Vidas múltiples;

Encarno a la gaviota

adhiriendo papeles a mis brazos

cosechando jugo de noche

Volar y nadar

bajo sombrillas y tuercas,

encontrar el lugar exacto

donde perder mis estribos.

Y ya no me llaman pirómano

ya no dicen nada

ya no

nada.

Encarno mi cuerpo desoxidado

tratando de despabilarse

en la mañana.

No sé si viví

El mundo

ante mis pies

la boca pequeña

el ruido del subsuelo

el camino recorrido

unas tantas veces

el ser impartido

en melodías.

Y la conclusión:

“No sé si viví”

 Joven delirio.

VII

“A veces

las ventanas son solo un mito”

Ecos del discurso

renglones propios caen en la histeria.

-Está sucio el suelo.

(Los caramelos hacen una huelga violenta)

Anochecí sobre herrumbre.

Cinta adhesiva; borrón y cuenta nueva.

-¿A eso llamas recuerdo?

La herida a veces se comparte en silencio.

Maldita cicuta contemporánea

“La luna en u me recuerda a la copa llena de ilusiones que alguna vez sostuve en mi mano.”/

“La estrella sobre ella me hace imaginar un espejo en donde mi ser veía ojeras y paz.”/

“Es costumbre del pasajero de un tren resucitar un sentimiento elegiaco cada vez que su amante se va a su casa, a cenar con su familia.”/

“La continuidad de los faroles encendidos de las calles es sinónimo de gallos cantando y de tiritar de manos.”/

“El único dejo de inocencia que veo en mi paisaje es un corto hilo de tela de araña que va de un cable a otro.”/

“Alguna vez pensé que se volvió costumbre gritarle al cielo que lo amaba y que este no me respondiera.”/

“No hay sonido más antipoético que el arrancar de un auto mientras hay relámpagos en el horizonte.”/

“Mi mente viaja a un concierto de bossa nova donde descubrí que mis botas ya no eran las de antes.”/

“Mi cuerpo se estremece cada vez que recuerdo la crueldad de haber puesto una moneda en una máquina de juegos y que esta no se moviera.”/

“El dios de la luz miraba hacia un silbido extravagante mientras la luz rezaba con desesperación.”/

“La mañana siguiente a esta decidiré comprar una biblioteca y llenarla de muertos.”/

“Hay un crucigramas pegado en la pared del vecino que todavía no decidí resolver.”/

“Tengo un barril lleno de cicuta en el balcón cada vez que quiero tomar soma.”/

“El olor distintivo de todas las cosas es opacado por el olor distintivo de una sola.”/

Y no hay. Al final no hay...

Terremoto

Tiembla
la mano tiembla
tiemblan las ideas
el ser irrelevante
somos una estrella
sin ganas de brillar.

Distinguido señor Espacio Tiempo

Cuando la sociedad
te quiere ver
ebrio de cicuta

El cuadro más robado del mundo

¿Vieron la pintura que está en la parte superior de mi blog?

Raras veces hablo con tanta objetividad en este blog. Me gusta subir únicamente una pequeña parte de mi producción poética, para mostrar a mis conocidos y amigos mi forma de escribir y mi apego a la poesía, pasión la cual llevó mi vida por rumbos increíbles y muchas veces inciertos.

Esa pintura de arriba es conocida como "El Poeta Pobre" de un pintor llamado  Carl Spitzweg. Un gran pintor. Por ahora tiene el record de ser la pintora más robada de toda la historia. Debido a su pequeño tamaño los ladrones la consideraban un blanco fácil. Pero no solo por sus dimensiones es la pintura más robada de toda la historia.

Les ruego que la contemplen. Obsérvenla, detallen cada parte de su extensión y entiendan un poco de lo que representa esa pintura para todos nosotros. ¿Acaso no tiene algo de envidiable? El vivir encerrado, solo, sin más compañía que una pequeña pluma, un montón de libros viejos y usados, una cierta locura oculta, muy sutil, y una paz que solo se puede encontrar rodeado de un espacio tan propio como el de nuesta propia cama.

Es envidiable el estar tan ajeno a toda la realidad, el estar descubierto de los problemas de la cotidianidad y estar tan cómodo, acurrucado en tu cama ya sea revisando versos o escribiendo algún nuevo ser que ya no será tuyo. Un ser que, sea como sea y sea lo que sea, será totalmente entregado a la humanidad, a la literatura, al lenguaje.

Cada vez que miro esa pintura le pregunto a ese personaje: ¿Por qué soy como vos? Y ¿Por qué no soy como vos? La miro a diario ya que está en todas las partes importantes de mi vida y esas dos preguntas van de la mano siempre. He tenido pláticas mudas con ese ser por horas y siempre las preguntas terminan saliendo ya sea al inicio o al final de la conversación. Esas dos preguntas retóricas.

Por esto es este ser es el que les recibe en este espacio literario. Tal vez también a ustedes les guste tener una pequeña plática con él. Tal vez y solo tal vez ( ya que todavía a mí no me pasó) este ser les pueda responder algunas dudas sobre que es el interior de uno; esa alta torre de marfil donde sentimos paz y tranquilidad.

Ya les presenté a mi amigo, ahora háganse amigo de él.

Mosquitos

Los mosquitos del techo

se miran entre ellos.

se miran, se agrupan

y no vuelan.

Algunos caminan

otros se alinean

mientras se siguen mirando.

¿Qué tramarán?

los mosquitos que no pican

que solo se miran

entre ellos

Luego yo barro

el suelo lleno

de mosquitos muertos

que no se alimentaron de mí.

Y miro los montones

cadáveres amontonados

y sigo sin entender

por qué no me picaron

Pero no pregunto a los cadáveres

tampoco pregunto a los del techo

porque tanto arriba como abajo

solo miran.

Es que creo

que a veces miran demasiado

a otros similares

y no se preocupan

por lo importante.

VI

Es cosa de sombras

Meditar.

Reflejos debajo del agua.

No hay misticismo grave

Solo movimiento.

No existen vacíos

¿Qué será?










                                                                                                                     Libertad.

Volver

Se esfumó el último brillo
y se notaba de entrada
que se volvió al inicio.

Claro, cambiaron
algunas pequeñas cosas
pero nada tan grave
como para no apreciar
el hecho de volver.

Recurrimos al pensamiento
al primero:
¿Viviré viajando?

No sé que estoy buscando todavía....

Gritar por dentro

“No sobra gris

sino que falta un poco menos”

Risas como corcheas.

Una

habitación donde

putear

y que no te oigan

ni los vecinos ni

los perros.

Crear un sonido

estridente,

horrible

saturar la mirada de agonía.

reproducirlo

dentro;

en la mente.

Corcheas frente al acrílico.

Solo el ojo

derecho refleja

el aterrador lenguaje.

No tengo apuro

No tengo apuro para enamorarte
no iré corriendo con flores
ni con poemas viejos
detrás de tu sombra.

No guardo orgullos para darte
hay una caja olvidada
llena de esas cosas
en alguna repisa solitaria.

Ni siquiera se te ocurra pensar
que moriré si no te tengo
esas cosas, rocío mañanero
ya están pasadas de moda.

En algún momento de tu vida
rozaré tu manga al caminar
mientras nos perdemos
en la avenida central.

Cada uno bajo su propio riesgo.

Pero eso no significa que no te ame
en lo más mínimo, sino todo lo opuesto
¡Que tampoco se te ocurra pensar eso!

País taciturno

Donde ya todo
deja de cobrar vida
a las 8 pm.

Un ser va.

Luces que crean
cuatro reflejos
de un objeto
en movimiento.

El viento pregunta:

¿Habrá algún lugar
donde los dioses
reciban asilo político?

Obstinado ser

Ya no te pido nada, viento
no te subordinas a los ruegos
no llevas los mensajes de la mente.

Ocioso ser omnipresente

llevas el sonido de los rayos

a un lugar donde sí asusten.

Ni siquiera callas cuando quiero.

ni siquiera callas cuando no.

Me obstina tu antipatía
dedicado a remover la hierba
a guardar mi voz cuando hablo.

Si alguno de mis deseos

quieres, obstinado, cumplir

solo cúmpleme este:

Ve y resguárdate en una cueva

déjanos mudos a todos.

Preguntas preguntas preguntas...

Y me preguntas:
¿Qué es bohemia?
uff ¡qué preguntas haces!
no te podría
evadir la pregunta
o respondértela
pero déjame enseñártela.

Ven, acompáñame
a mi torre de marfil

En mi galería de arte
más preciada
guardo las fotos
de los sentimientos
que despiertan
la bohemia.

Al pueblo paraguayo

Aquel horror más profundo resurge.
Se escucha retumbar en todo el continente
el llanto de la libertad y la democracia.

Hoy cayó el último grito de sensatez
y se acomodó en el fondo, abrazando
a una paz atacada por armas y fuego.

Los ídolos fallaron hasta a los idólatras
las máscaras rebosaron de vergüenza
como nunca antes lo habían hecho.

Recordaremos este día cuando tengamos
que enseñar a nuestros hijos a luchar
por lo que es una batalla sin fin, hoy.

Todavía me sobra un dejo de esperanza
con un libro en la mano y una bandera
que se levantaría con una brisa pequeña.

¿Me ayudarán a soplar para que nuestra bandera vuele,
para evitar que masacren a nuestra libertad?

V

Sigo buscando
en el segundo cajón
del escritorio que tengo

A algún duende de Liniers.

Un día cualquiera

Un día cualquiera
me acoste en la cama
con una caña de pescar
y traté de atrapar algunas pompas de jabón.

¡Qué buenas ideas se me escaparon!

IV

Que no hayan completado un escrito
no significa que esté incompleto
sino que...

Mineros de las estrellas

Vamos por todo el universo
yo y el equipo de mineros
picando estrellas, toda la noche
para que su brillo llegue
a las personas que miran
arriba.

Somos unos pocos
sólo unos miles de millones
y estamos reclutando
mineros de la noche.

Es un trabajo arduo
no nos pagan mucho
pero no lo hacemos por la paga.

Nos gusta picar estrellas
para que su polvo llegue
a las personas que miran
arriba.

Si quieres únetenos
aunque sea por medio tiempo
así habrá otra estrella
que deslumbrará
hasta llegar a la tierra.


Dedicado a Ruben Cubero. Quien recibe polvo de estrellas todas las mañanas.

Hipócrita

Tus palabras ni suelltas
verdades contienen.

III

Salir al balcón para ver
todo el escenario de nada
donde nada varía más que
mínimamente. Los detalles
que sabemos de memoria
de nuestro espacio propio.

Y contemplarlos igual,
que nuestra mente viaje
por cada rincón detallado
de nuestro paisaje
hasta encontrar algo
que haya mutado un poco.

Y verlo profúndamente
contemplar hasta el último
significado alegórico que
nos puede dar esa realidad,
aturdidamente pasiva,
e imaginar un mundo
lleno de fantasías.

Para darse cuenta luego
de que ya se acabó
el tiempo para meditar
y volver a la realidad
con un espacio menos
reducido dentro,
en nuestro espíritu.

Recuerdos lejanos

con p        g
y           sin mucho

e    estelas campesinas

a todos        no


sin    emb

camin

igual, a pesar de todo


s   y            p      p con un tiempo determinado


e igual entende        s

Algo cercano a la paz

Las nubes
arrastradas
suavemente,
los cuerpos
descansando
tranquilos
la sombra del olmo
los cuidaba;
los acogía
del sol.
Nada desagradable
todo tan tranquilo.

II

Yo tenía el don
de las palabras
como el viento
como las lluvias
y con el tiempo
lo perdí
como se pierde el viento
entre las montañas
como se pierde la lluvia
dentro del suelo
lo perdí

No sé cuánto
ha nevado desde entonces

De los olvidos y los recuerdos

Dejaste nuestro libro
mojándose bajo la lluvia
no importa
solo te pido algo:
Guarda tus lágrimas
en botellas de cristal.

Esas lágrimas nunca se secarán.

I

No quiero salir
afuera nevan cenizas
páramo de nostalgias
crepitan arriba, tiritan abajo
cubriendolo todo delicadamente
inexorable agonía
la herida sangra silenciosa
no gritos, no llantos
nada
solo el sol marchito
y las estelas de cenizas
nos cubren de luto
no quiero salir.

Extranjero 03

Vengo de un mundo
donde no estoy
pasado de moda.

Vengo de un mundo
donde todavía se puede

Enamorar con un verso bien dicho.

Monstruo 04

Silencio,
tras el ruido
hay silencio acechando
tras lo que aturde
hay un monstruo
mucho mas temible
acechando.

Dolor masivo

Corrí bajo el sol asesino
vi las marcas de los árboles
cicatrices, perdieron sus hojas.

Desde entonces
ya no creí
que las mariposas
sean reales.

Perfume

Llegar al pub
de la esquina, solo
acompañado
por la sombra de nadie

Oler un perfume
que hace correr la sangre
al inverso de su camino

Entablar una conversación
reirse varias veces.

Y dormir
bajo la tutela
de un ojo izquierdo

Palo Santo

Si el silencio matara mi cuerpo estaría habitado por gusanos, si la satisfacción se encontrase en el arte mi orgullo sería intolerable a cualquier persona, si me permitiera sentir pasión estaría en llamas hasta el último cabello, si me permitiera amar la obsesión personificaría mis huesos, si la paz se encontrara en el ruido estaría yo en la deriva del espacio ansiándolo, si los cuerpos imposibles nunca hubiesen sido vistos por mis ojos, no sería nadie.

Pero ¿Por qué negarme a esto? Si con dolor contemplo lo imposible y la escarcha que recubre mi cuerpo es indomable, sintiendo cada gota de soledad en cada lágrima del cielo. Si tanto me golpea es porque quiero sentir un poco de su canto incompleto, recreado mi todo en un santo de madera, en una capilla abandonada para así apartarme de la sinceridad de mis necesidades.

Es vergüenza, por cierto, lo que siento cuando las personas me miran, de cerca o de lejos. Vergüenza por mostrar lo que siento y lo que no. Todos son perfectos en sus vidas defectuosas, odio los recuerdos de mi altura estando abajo, pero amo mi insignificancia estando arriba, mostrándome como el más pequeño de los grandes para que estos se obliguen a mostrarme que estando arriba uno es grande.

¿Deseo tanto estar arriba? Impuro me siento en esta vida. Dolor  al contemplar el tacto entre la gente siento, ya que, ¿Para qué arriba? Si abajo es donde el fruto es alimento y no donde no hay tierra con vida.

En fin,  solo quiero ver a la persona que vea todo esto en mis ojos, y que ellos la vean sin las tediosas cadenas de ser la imagen astillada de un santo: Libertad.

(Escrito en conjunto con Felipe Torrents)

Censura

Aprieto el bolígrafo con fuerza
Pero la tinta no sale
Destrozo el papel a puñaladas
Pero no sale
Se corta el viento
por el espadazo del tintero
Pero la tinta no sale
Es una pena
Iba a ser hermoso
lo que quería escribir
Pero la tinta no sale.

Monedas cayendo

Déjame escuchar otra vez
como respiras así;
como si el sonido
recitara cercanía.

De esa manera
única
terríblemente inquietante
como si se escuchara
el caer de monedas
al suelo.

Y me verás
recorriendo el eco
en el reconfortante piso
buscando las monedas
que cayeron de tu voz.

Una pecera en el fondo del mar

Un sobresalto, uno y medio y todo lo demás
en esta pecera de cristales extranjeros
solo nosotros dos, Reflejo de mi despojo
y afuera el inmenso mar espera por mí
pero si rompo el diamante… te perderé a ti
a cambio de una inmensa soledad…

Como desearía que fueras real
que del otro lado del espejo te estés burlando de mí

Ironía de un sentimiento

Si entre las profundas grietas de mi espíritu
corre el elixir incontrolable del encanto
suave; en su nítida y viva pureza
se entrelaza con las notas de mi canto

Capaz de arder cual llanto de niña,
cual viento vasco en campos sin vida
pero siendo sereno, como la lluvia pasiva
que limpia al ciervo de su prisa altiva

Me despedaza y me lleva al mismo cielo
trazando la curva en la Venus,
el informal modesto en mi canto.
siembran en mí el paso del tiempo
y pasan los días como minutos calvos
rugiendo una letanía antes de ir
y golpeando un bombo blanco

pero, aún así, me sigo preguntando
¿Por qué nunca puedo dormir?
¿Por qué siento este frío pesado?

Somos (Descripción de mi realidad)

Yo, soy el crepitar de las brasas en una noche de luna tranquila.

Tu, eres el viento fresco de la sonrisa más secreta.

Él, es el lapso entre una antagonía y una similitud.

Nosotros, somos el conjugar de los olvidos y los recuerdos.

Vosotros, sois el despertar de la tradición más arcaica.

Ellos, son la definición del los encuentros con eclipses sin luna.

Roma

La ciudad arde
como Roma
de noche arde
en luces de fuego y alma
en asfalto y tierra
como Roma
arde de pasión y llantos
y los corazones rotos
descansan después de tanto…
Siento el fuego
de mi Roma delirante
pero de tanto fuego
me tiembla el cuerpo
mi Roma arde
y yo me congelo