lunes, 4 de noviembre de 2013

Desfragmentación

Había un espejo
parcialmente nublado.

Ahora te miras
no miramos
hay una palabra
detrás de los ojos.

Viste la palabra
detrás de los ojos
en el espejo,
agrietando la niebla.

Se abrieron los ojos,
la mirada
para adentro


(...........)

Ya no
hay espejo(s)
ya no
hay niebla

(.........)

Sólo
te partes
en dos
un lado
a la
vez.

sábado, 26 de octubre de 2013

Con un amigo.

Nos veíamos reflejados
en las ciudades
principalmente en los parques
herrumbrados
del medio de Asunción

Éramos como
un ornamento, un adorno
que, a veces, contenía alma
pero al fin
no servía en la realidad

Ya nadie iba a jugar a los parques
estábamos descuidados, carentes
de vida, de candidez.

-Estamos oxidados, che.
A veces podemos sorprender
a alguien
pero estamos oxidados.

-Igual somos creados
salimos de la nada
hacemos algo similar
a existir
parar que el mundo
tenga algo más de niñez
de bondad...

viernes, 6 de septiembre de 2013

Orfebre

Desde la historia, pasando por todo
lo que se ha escrito,
lo que has visto,
lo vivido,
olvidado.

Hasta el
metrónomo
que conduce
nuestras conversaciones
más ínfimas y etéreas:

Curtir la oración
curarla hasta hacerla
hierro de recuerdos.

Templar la palabra,
hacerla filosa;
diamante contra viento.

Pulir la letra, volverla
joya de soledades
re descubiertas.

Pasarla por hielo
domarla con fuego

y volver libre,
en el tono de una brisa,
al poema naciente.


miércoles, 4 de septiembre de 2013

No hay tanto perdido.

Siempre
habrá una palabra de más
en todo lo que no decimos.

Pero,
sin ser un poco hipócrita,
digo:
no desesperes
a tu mundo le sobra demasiada libertad.

Resguárdate
en reciclados;
oxigenaciones de heraldos.

Y

redesesperémonos, redesubiquémonos.
deshidratémonos, evaporémonos

pero siempre, a pesar de todo,

seamos algo
similar
a lo
mismo.

Con el residuo
de esas palabras
desperdiciadas
formemos quienes
somos.

jueves, 29 de agosto de 2013

En muchas palabras:

.                              .

                ..

                .?

                … .

                ¿ .

                ¿!

                ¡!

                “”
                ;;


                .

viernes, 5 de julio de 2013

(Tres puntos...

Cuando no tengas más
eso que juega en los bailes;
ínfimos retrocesos de tu espasmo,
retratado en mi memoria

te prometo dar
un espacio
en donde quedemos
mano a mano
por el beso
que
te
he
robado.

Con
la condición
de que
en algún momento nos veamos
mi pobre percanta.


Ya que sólo somos ese recuerdo exacto


en
donde
nos vemos
reflejados en ese parco
recoveco de pizarras arañadas
por un ruido igual a lo cotidiano.

Por eso espero
que en algún momento
desees hablar
conmigo
ya que
yo te
sigo
esperando.

Como los puntos suspensivos que esperan encontrar un final,

te espero a vos. )


Todo entre paréntesis... por supuesto.

X

Si
la ansiedad
no me dice nada,
mi futuro
debe ser un acto
de recoger sonidos
del suelo
con alevosía.


Ciudad

La ciudad
nos aísla de todos
recubriéndonos con personas.

Y cuando
queremos cubrirnos de lluvia
pasan miles de paraguas
(recubriéndonos con personas)

Entre estos infinitos urbanos
recubiertos de personas
a veces, solo (a veces)
vemos algo;
una máquina del tiempo

Algunos lo ignoran
a otros les asusta
pero yo digo (a veces):

“se llaman sonrisas”. 

Como un viento afilado

Desde el espacio
que hay entre las hojas
de una selva diminuta,
una epifanía
cae desde lo menos bajo
y va a la tierra.

Se vuelve sangre
se vuelve muchas cosas
con pequeños gestos silenciosos.

Se siente a sí misma
abriendo los ojos
desterrándolos hacia el cielo.

Nos siente a nosotros
y sin darse cuenta
se sonroja…

y nosotros nos detenemos
todos
sintiendo algo
como un viento afilado

retornando desde la tierra. 

viernes, 26 de abril de 2013

Esa es la casa equivocada.


Y encarno
al solo llamear
de este cigarrillo atroz
tu voz y tu bello nombre
en cada devenir de mis noches
mientras espero verte volar lejos
como si de verdad no existieras ahí
en mi memoria.

Cupido


Están esperando
ellos no buscan
ellos esperan
reconocer el sonido del brillo
de los focos de la recepción.

Ellos esperan
y preparan
el flechazo de Cupido
al corazón.

Sin foto, solo un dedo
y ellos esperan
reconocer el sonido
de Cupido en el pecho.

Se prende la luz,
Cupido, se apaga la luz
sonido de vidrio y metal
en el suelo.

Se escucha un respiro,
Cupido, se escucha un gemido
sonido de carne cayendo
en el suelo.

Amo estas hojas

Amo estas hojas
estas hojas tristes
que atacan la mesa
que callan y dicen palabras
en silencio.

Que arrancadas gritan tintas
insomnios largos,
noches blancas,
desvelos innecesarios,
resacas de la mañana.

A estas hojas sucias
huyendo de la vacía compañía
del frío basurero.

Y que se entregan
así, sucias y amontonadas
a los sueños de ser escuchadas.

Al sur


Me desprendo.
Mi alma viaja
a donde alguna vez
hubo un olor a amor.

Al sur, a ese lugar
mi alma viaja al desprenderse,
a ese lugar ahora extranjero
donde se reposa de una manera diferente.

A ese lugar en donde sobra
un aire con sabor a besos encarnados en los ojos.

A ese lugar mi alma viaja
cuando hace ese frío particular
que sabe a llaves, a ventanas, a barrotes…

Máquina de ironías en el sur.


¿Dónde está tu máquina,
la que encerraste entre luciérnagas
allá en el sur, ahora?

Estamos en ese espacio
entre las comillas
guardados en ironías.

La máquina se prende
y se apaga a todas horas,
no es mentira.

Por eso siempre volvemos al sur
siempre donde dejaste la maquina
que nos encierra entre ironías.

Me llaman


Me llaman
-Surge el intermedio-
me llaman entre cables
se renuevan con pretextos.

Llaman a alguien
-Surge el intermedio-
llaman al escuchar
se escoge el contexto

Se suenan
me siento,
se revientan a espasmos
contemplo.


Me lloran
lo siento…

Manos infinitas


Ha de ser infinito tu ser
no te preocupes por eso
el mar es inmenso como tu nombre.

El pasado ha forjado
en vos, un estigma
que te hace ser vida y mucho más.

Y ni pienses que
no nos damos cuenta
de ese dolor inmenso, hermana.

Nadie en todo
lo que he de ser cierto
logrará cortarte las manos.

Sos vida
y das vida
Nunca perderás a quién sos.

Porque hiciste vivir al cielo
diste vida a la promesa
y nunca olvidaremos eso.

Solo te pido:
hay mucho luego
mucho bello.

Te pido que veamos
todo el infinito
que no te olvidará.



Dedicado a Raquel Sagot.

IX


No te quedes a más de un paso de mi alma

No esperes a más de un paso de mis sueños

Luz verde a las esperanzas


Tiene 8 años
y vende bingo en los semáforos.

Es roja la luz y todos se detienen
y lo miran de reojo.

Él vende sabiendo que vende
esperanzas compartidas en papel.

Y cuando es verde la luz y se van
Su camisa se vuelve capa.

Y él es un sueño y él es esperanza
volando en la vereda de las nubes.

Si era por mí le daría alas blancas
si pudiera le daría el mundo.

Y él sería el sueño y se levantaría
viajaría y viviría donde quisiera.

Si pudiera daría luz verde a su mente
Le daría paso a su imaginación.

Pero con la luz roja, una vez más
él va a vender sus esperanzas.

Todo


Si tu ser imparte un ruego,
si clama por palabras
que muerdan labios
yo seré el verso
que retumba en ecos en tu oído
fuerte, fugaz, corto y fresco.
Si degustas el champagne
con la lengua ávida de sabor
yo seré el trozo de amargo
que turbará el refinado dulce
que esperaba tu ser.
Si el teléfono resuena
gritando, gimiendo por atención
yo seré el tono de ocupado
que no lo dejará encontrar el silencio.
Si se planta un árbol en la tierra
yo estaré debajo de la semilla,
si llueve descontroladamente
yo seré el hueco en el paraguas
que mojará el hombro de tu sostén.
Si tus pies desean jugar
al ritmo de la rayuela tanguera
yo estaré dibujando los asfaltos
que reflejan el vestido que te cubre.
Me basta con cerrar los ojos
para replantear los surcos de tu sonrisa,
me sobra con que funda en verdades
los sonidos insolentes que causo
para crearte un continente soñado
en donde disuelva tu cuerpo trémulo
como una luna sobre el agua.
Si soñar es lo que quieres
encontraré los mejores recuerdos
para dártelos mientras duermes.
Si amor quieres al fin
me encontrarás tras la puerta
que se abre con un pestañear
arando versos en tu nombre.

El ser. ser


No es parar
es esperar
y extraer

el jugo de verdad
que sobra
de la realidad.

Y vivir a pesar
de eso.

Vivir a pesar
de la hipocresía.

Con
un espantapájaros
que ruega
ser
tu amigo.

Y

ser verdad
antes
y ahora.


Y ser verdad
a pesar
de que todos piensan
que sos
mentira.

Aparecer


No he visto
un placer cercano
al de desaparecer.

Y ser uno con el infinito
y ser uno con la nada.

No volar... sino desfallecer
en el imperioso verso
de la inmortalidad.

Y no recordar
y no aparecer
sino desfallecer
con la verdad

Me hiciste lo que eres y por eso ahora ya no me sobra nada.


Escarba para adentro
hacia el río oscurecido por los periódicos
en donde corre la sangre de los fantasmas de los bosques
que hacen crecer la soja y las vacas.

Mira hacia el horizonte
hacia la electricidad de miles de galones de agua
ahogando el último canto libre del pájaro campana.

Suspira cerca del alma
cerca de la palabra hecha de comillas/sarcasmos/risas
que recorre los barrotes ahogados en lágrimas
ahogados en orines y mierda acumulada.

Luego piénsame
piénsame como un puño de dinero
como el auto nuevo y el trabajo
como el sueño de cuatro horas.

Pero luego no me reclames lo mucho que nos parecemos. 

No hay.


Se acostumbra
el verso
a ser mentira

y los
muertos
leyentes

viven un pesar desperdigado en minutas inconcientes
que no significan

nada

Mientras que
los vivos


hacemos el amor de manera brutal

mientras
no pensamos
en poesía...

Fallecen


¿Donde estoy cuando hay silencio?
no lo sé, he muerto demasiadas veces…
más veces de la que he querido
con todo el dolor que implica
incluso el renacer

La lata de conserva de alma
que guardo en mi bolsillo esta vacía
los agujeros de puñales son finos
y descuidan, y descuidan, y fallecen

La niebla me obligó a soñar que sabía amar
a regañadientes accedí
como accede un globo a explotar

Alguien ha robado el último cartucho de tinta
de la pluma que guardo en mi bolsillo
añeja pluma que lloraba
por salir y bañarse en lluvia

Soy consiente de una pequeña parte de mi destrucción
cada vez que rejunto los papeles pegados a la pared
y los uno a mis mangas y sueño con que son alas.

Este será el recuerdo de otra noche
archivada sin fecha ni numero
destajada en paralelos; líneas
que descuidan, y descuidan, y fallecen.

No soy original


Estos versos son trillados
claro que lo son, mi ser es trillado
solo mi sombra es creación de la luz
nada más.

Decisión


Mi ser es parte de mi destrucción
cada decisión que tomo se refleja
en una marca más en mi cuerpo
las lagrimas de los bolsillos
corren en dirección contraria.

No es tristeza, 
es esperanza.

La noche es roja y como que huele a muerte.

Te espero a vos


No te resguardes
si esperas un hecho
trascendental
no te resguardes.

viernes, 15 de marzo de 2013

No volví, persistí...

No he de ser ciego... bahh
sé que me falto al respeto
al no publicar más...

Estuve en una época (no de sequía de escritor, sino de publicador) en la que resolví internos yuxtapuestos entre comillas...

sólo me queda algo que decir antes de volver a publicar:


"Nunca le seré infiel a la poesía
siempre será una letanía
que alumbrará y oscurecerá mi entorno"